Вечерами...
Тишина.
Во всём Пятницком ни души.Если не считать спящего дежурного.
Сегодня не в духе.
А я говорю.
Сам с собой.
И с потолками. Белыми-белыми. Словно крылья.
Они молча внемлят мне.
Не перебивают.
Ждут терпеливо, пока договорю.
Тени медленно. Мысли так же.
Я как дежурный. Я тоже устал. Тоже не в духе.
Всегда.
Опять всю ночь здесь.
Смотреть буду, как прячутся тени. И мысли.
Пот стол. Там темно.
Под своды деревянных потолков.
Они там тоже есть...
А потолок так и будет. Белый-белый. Словно крылья.
Светом серым. Подсвечивается прозрачно.
Я говорю с ними вечерами. Или ночами.
Спокойно.
Иногда я начинаю бояться себя.
Своих мыслей. Своих потолков.
Вы не знали? Они со мной.
И не спорьте.
Не в Ваших силах.
До боли в позвонках. До забвения. До потемнения в глазах.
И потолки чернеют.
Вместе с внутренним.
Кружится.
Немного нехорошо.
Нельзя говорить, что мне плохо.
Ненавижу слабость.
Потолки, вы меня понимаете?..
Молчат.
Томно перетекают тени.
Стены мягко покачиваются. Бетон стал совсем жидкий.
Заполняет меня изнутри, тянет вниз...
Я умираю от этой тяжести.
Под высокими/низкими потолками.
Чего смотрите?!
Я хочу уйти.
Я хочу остаться.
Тени по потолкам. Смеются.
Ненавижу.
И продолжаю говорить.
По лицу холодный пот.
Жарко.
Прохладный сумрак. Душит.
Потолки смотрят.
Молча.
Что-то шепчут серые тени.
Шепчу в ответ.
Тихий серый шелест.
Убейте меня, если хотите.
Тишина.
Во всём Пятницком ни души.Если не считать спящего дежурного.
Сегодня не в духе.
А я говорю.
Сам с собой.
И с потолками. Белыми-белыми. Словно крылья.
Я не хочу думать о том, что я не вернусь в Пятницкий.
Остается вспоминать о нем. С потолками.
Врачи молчат.
Иногда уходят. Дают шанс поговорить с ними по душам.
Вечерами...